Quand j’ai enfin trouvé le nom de ma maison de thé — je vous en parlerai très bientôt dans un autre post — quelque chose s’est aligné. Ce n’était pas seulement un nom. C’était une direction. Une promesse. Et très vite, une évidence : mes thés ne pouvaient pas exister seuls. Ils avaient besoin d’un écrin , d’un objet qui raconte ce qu’ils portent en eux. Le thé, pour moi, a toujours été un voyage. Pas un déplacement, mais une échappée . Une manière de s’extraire du réel, de ralentir,...

L’idée peut sembler contre-intuitive : pourquoi infuser du thé sans chaleur, alors qu’il a toujours été associé à l’eau frémissante et...

Je ne pourrais pas dire quel a été mon tout premier thé. En Russie, le thé est une évidence . Il est là, tout simplement — posé au bord de la table, au coin du samovar, au cœur des discussions, au creux des silences. Il fait partie du quotidien comme la neige en hiver, ou l’odeur du pain chaud en rentrant de l’école. Il n’a pas besoin d’être annoncé, ni expliqué. Il est. Et il accompagne. Je crois que j’ai grandi dans le thé. Il me semble que j’en buvais déjà enfant, sans même m’en rendre...